À propos de moi

Je suis venue à ce travail par un long détour.

Mon premier amour a été la danse – classique, puis contemporaine – et j’ai passé de nombreuses années comme danseuse, enseignante du mouvement et chorégraphe. J’ai également étudié et enseigné la littérature, et travaillé comme journaliste, éditrice et traductrice. Pendant plus de dix ans, je me suis consacrée à la pratique du bouddhisme zen. J’aimais ces disciplines. Mais quelque chose n’allait pas. Je n’étais pas bien en moi-même. J’avais des comportements qui me rendaient malheureuse. Et je ne trouvais pas d’issue.

Un ami m’a suggéré d’essayer une séance avec une praticienne de la Méthode Grinberg. Cette séance a été une révélation. Elle m’a fait comprendre que, malgré des années de danse, de méditation et de yoga, je n’étais pas réellement à l’écoute de mon corps. Je n’entendais pas ce qu’il voulait, ce dont il avait besoin, ce qu’il cherchait à me dire. Ma fidélité aux disciplines que j’aimais laissait des parts importantes de moi-même de côté. Cette première séance — et celles qui ont suivi — m’ont permis de les retrouver. Elles ont libéré une énergie que je retenais, révélé des schémas que je répétais, et apaisé des symptômes — migraines, ulcères, reflux acide — en m’apprenant que c’était moi qui les créais, et en me montrant comment arrêter.

Un jour, ma praticienne m’a demandé : « Penses-tu que tu aimerais faire ce que je fais ? » J’ai répondu oui sans hésiter. Pour moi, ce travail relevait de la magie — non pas parce qu’il était facile, mais parce qu’il prenait la matière brute du corps — chair et sang, muscles et os, peur et douleur — et me montrait comment y trouver de l’or. Je me suis formée à la Méthode Grinberg et j’accompagne des clients depuis 2009.

Une pratique, comme une bonne soupe, gagne en subtilité et en saveur avec le temps. Les ingrédients distincts de mon parcours — le mouvement, l’immobilité, le langage, la métaphore — se sont mêlés pour donner naissance à quelque chose que je n’aurais pas pu planifier et que je n’attendais pas. Je m’appuie sur tous ces éléments, ainsi que sur mon intuition, dans chaque séance et chaque atelier d’écriture. Mon intention est d’aider les personnes à se sentir plus vivantes, plus honnêtes avec elles-mêmes, plus chez elles dans leur propre expérience, plus ouvertes à l’émerveillement.

Près de vingt ans plus tard, ce travail continue de me toucher. Il arrive que j’assiste à un changement profond dans la manière dont une personne perçoit les choses — comme une plaque tectonique qui se déplace, ou des nuages qui s’ouvrent pour révéler une lune ronde et lumineuse. Cela peut se produire lors d’un atelier d’écriture, quand mettre des mots sur l’expérience fait basculer quelque chose ; ou dans un travail somatique, lorsque ce qui a été investi s’intègre et rend le changement possible.

Il y a aussi d’autres moments, plus discrets mais tout aussi puissants : quand je pose ma main sur un bras tendu ou une jambe contractée, et que la personne lâche prise, et que je le sens sous mes doigts. La respiration s’approfondit. Un schéma qu’elle recréait depuis des décennies s’arrête. Nous nous trouvons, un instant, dans une fenêtre où cet ancien état ne l’entrave plus. Mon intention est de lui apprendre à retrouver cette fenêtre elle-même. Mais au début, je suis là avec elle lorsqu’elle s’ouvre.

Il est bouleversant de se trouver là.